Colinas
Salmo XIX
¡Cómo de entre mis manos te resbalas!
¡Oh, cómo te deslizas, edad mía!
¡Que mudos pasos traes, oh muerte fría,
pues con callado pie todo lo iguales!
Feroz, de tierra el débil muro escalas,
En quien lozana juventud se fía;
Atiende el vuelo, sin mirar las alas.
¡Oh condición moral! ¡Oh dura suerte!
¡Que no puede querer vivir mañana
sin la pension de procurar mi muerte!
Cualquier instante de la vida humana
es nueva ejecución, con que me advierte
cuán frágil es, cuán mísera, cuán vana…
-Francisco de Quevedo
Tell me of your life, or rather, of your death.
The six months that seemed a mountain of time have reduced themselves to a hill; come June, merely a part of the road already traveled, with more shrinking mountains of other adventures ahead.
There I sat, abundant in time, dying as it passed by.
3 months. Una colina. Except now I can see death scaling. I watch each moment die and anticipate each new death – I have planned them. I have already killed time not yet here.
One by one, this day and the next, weekend by weekend.
June.
A flat surface. An airplane. Away.